ALQUITRÁN (Texto original en gallego)

Dedicado a mi abuela Sita, una persona muy especial para mi y que ha superado un cáncer de mama. Para ti mi pequeña alcahueta, la más valiente de las mujeres. Te quiero. 

"Alquitrán"

Cuelgo el teléfono. No sé por qué, pero antes de cogerlo tuve la sensación de que el timbre había sonado distinto, amargo, tal vez funesto. Las lágrimas brotan de mis ojos veloces, como si alguien hubiera dado la señal de salida iniciando una carrera por mis mejillas. ¿Por qué a ti?

Mi cuerpo se queda aquí, pero mi mente vuela a tu lado. Pienso en cómo estarás al otro lado del auricular, pienso si tú también estarás llorando después de soportar estoicamente hasta el final de esta conversación lenta, amarga, dura, pesada, como el alquitrán.

La noticia me angustia, me horroriza, me bloquea. Me desespera. Porque tú fuiste el sol en mis tiempos de oscuridad, mi calma en las noches de luna llena, una mano sujetándome para que no cayese en el abismo, una palabra bondadosa rompiendo el triste silencio de la soledad. Algo más que una relación de parentesco. Una persona muy especial. Y saber que puede ser el final me desagarra por dentro, me rompe en dos, hiela mi alma y hace que mi sangre se vuelva lenta, amarga, dura, pesada, como el alquitrán.

Porque no puedo hacer nada por ti, no hay nada que pueda hacer para salvarte, no puedo adelantar tu diagnostico, ni llevarte a Houston. No puedo curarte. Porque si pudiera, te juro que lo haría. Con mis propias manos arrancaría ese veneno que llevas en tus entrañas y que se extiende poco a poco, invadiendo tu cuerpo de forma lenta, amarga, dura y pesada. Como el alquitrán.

Revivo esta escena de hace cuatro años. Ya no estás. Sumergida en agua caliente esta cuchilla abrirá el camino. Aguarda, en un instante estaré junto a ti.

                                 

Paula Xirasola